Suo a la pell
el silenci de la nit,
mentre dels ulls
brollen llàgrimes,
P
💧 L
O
U 💧
fora i dins meu.
[Març ~ 2025]
Un preciós poema visual!!
ResponEliminaAferradetes
Moltes gràcies, Josep!
EliminaAferradetes.
Un poema amb cal·ligrama preciós encara que sigui trist.
ResponEliminaLa pluja neteja, (habitualment, a vegades plou fang) a fora i les llàgrimes netegena dins, esperem sempre que sigui així.
Aferradetes, bonica!
Moltes gràcies, nina!
EliminaNo sé si ho neteja tot, el que és cert és que després et sents millor...
Aferradetes. preciosa!
Un post per a llegir i sentir.
ResponEliminapodi-.
Moltes gràcies per rebre'l així!
EliminaAferradetes, Carles.
Aquests ulls mullats, camuflat amb la pluja, que no entenen d'aigües.
ResponEliminaPetonets, sa lluna!
De vegades no entenen res...
EliminaPetonets, Alfred.
There is so much mystery and depth to this image
ResponEliminaCert, n'hi ha! ;-)
EliminaSalutacions, James.
Precioso estimada amiga, creativo y bello porque has demostrado que las lágrimas hechas versos también puede contener belleza, como la lluvia.
ResponEliminaUn abrazo.
¡Muchas gracias por tus palabras!
EliminaAferradetes, Eukel.
Per a la pluja de dins no hi ha paraigües.
ResponEliminaEl poema és preciós... la tristor pot ser molt bonica.
Petons.
Crec que no li servirien, s'ha d'anar assecant per si mateix...
EliminaMoltes gràcies, Xavi!
Petonets.
No plouris!!
ResponElimina:-)
EliminaGràcies, Risto!
...y sin descanso.
ResponEliminaAbrazo
Parece que no quiere parar, tampoco son exentos los fines de semana, no respeta nada. ;-)
EliminaAferradetes, Luis.
Juego de palabras!
ResponEliminaAbrazos.
Lecciones de vida...
EliminaAferradetes, Ernesto.
Melancolía, sentimiento de vacío, olor a algo que no es, y que quizás ni siquiera debiera ser.
ResponEliminaMe recuerda un poema de Serrat, versionado en una bellísima canción, «Balada de otoño», sí, ya sé que justo hemos entrado a la primavera, pero… el sentido y sentimiento aparenta ser el mismo, en algunas de sus estrofas dice así (eso sí, fragmentadas)
Una balada en otoño
Un canto triste de melancolía
Que nace al morir el día
Una balada en otoño
A veces como un murmullo
Y a veces como un lamento
Y a veces viento.
Te podría contar
Que está quemándose mi último leño en el hogar
Que soy muy pobre hoy
Que por una sonrisa doy todo lo que soy
Porque estoy solo y tengo miedo.
Sa Lluneta, pocas palabras más se pueden decir, para expresar sentido y sentimiento, como has hecho tú, y como podemos extraer del poema de Serrat, pero hay algo quizás más importante, y es el hecho tuyo de hacernos reflexionar sobre asuntos que pueden parecer sencillos, pero no son nada baladíes, en realidad, son casi tan insondables como la propia alma
Cada verso de esta canción podría hacérmelo mío...
EliminaComo la primavera no se ha asomado aún por estos lares, los olores vienen de otras partes... de vacíos, de humedades, de ausencias, de carencias, de soledad...
"Se va la tarde y me deja
La queja
Que mañana será vieja
De una balada en otoño"
Ai, estimat amic!... Introspecció, reflexió personal... la pluja, sigui dins o fora, sempre allibera tensions i relaxa l'ànima.
Petonets amb pessics, Jota.
Las lágrimas que no salen son las más dolorosas.
ResponEliminaBonita foto y precioso poema.
Un abrazo Paula
Tienes razón, las que se ocultan, las del silencio, incluso a veces las prohibidas...
Elimina¡Muchas gracias!
Aferradetes, Fernando.
La lluvia a menudo hace que los ojos también se humedezcan.
ResponEliminaBesitos.
También... también puede producir ese efecto...
EliminaBesos, Sara.
És preciós i trist com la pluja a vegades.
ResponEliminaPer a la pluja de dins, que diu Toro Salvaje, hi ha els poemes.
Bajo el paraguas, las lágrimas se confunden con la lluvia que cae por la superficie del paragua. Nadie que se ccruzara se daría cuenta de que bajo el paraguas hay unos ojos llorosos.
ResponEliminaQue pases un buen domingo y aunque sea un día gris, siempre haya luz en tu mirada.
Un abrazo.